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He andado muchos Caminos

Antonio Machado

He andado muchos caminos,

he abierto muchas veredas,

he navegado en cien mares

y atracado en cien riberas.

En todas partes he visto

caravanas de tristeza,

soberbios y melancòlicos

borrachos de sombra negra,

y pedantones al paño

que miran, callan y piensan

que saben, porque no beben

el vino de las tabernas.

Mala gente que camina

y va apestando la tierra...

Y en todas partes he visto

gentes que danzan o juegan

cuando pueden, y laboran

sus cuatro palmos de tierra.

Nunca, si llegan a un sitio,

preguntan adònde llegan.

Cuando caminan, cabalgan

a lomos de mula vieja,

y no conocen la prisa

ni aun en los días de fiesta.

Donde hay vino, beben vino;

donde no hay vino, agua fresca

Son buenas gentes que viven,

laboran, pasan y sueñan,

y en un día como tantos

descansan bajo la tierra.

Para leer más del poeta español Antonio Machado, hacé click AQUÍ

(Particularmente uno de mis poetas favoritos, el de los caminos, el de los encuentros, el de las llegadas y el de las salidas, el de los trenes, autobuses y aeropuertos... Un motor y un porqué, las migas en la vereda; sus palabra son tan mías porque serán siempre suyas... Gracias Machado, muchas gracias! - Lucero*)

Cambalache... (siglo 20)

(¿y el 21?)




boomp3.com

Que el mundo fue y será una porquería, ya lo sé,
en el quinientos seis y en el dos mil también;
que siempre ha habido chorros,
maquiávelos y estafáos,
contentos y amargaos, valores y dublé.
Pero que el siglo veinte es un despliegue
de maldá insolente ya no hay quien lo niegue,
vivimos revolcaos en un merengue
y en el mismo lodo todos manoseaos.

Hoy resulta que es lo mismo ser derecho que traidor,
ignorante, sabio, chorro, generoso, estafador.
¡Todo es igual, nada es mejor,
lo mismo un burro que un gran profesor!
No hay aplazaos ni escalafón,
los inmorales nos han igualao...
Si uno vive en la impostura
y otro roba en su ambición,
da lo mismo que sea cura,
colchonero, rey de bastos,
caradura o polizón.

¡Qué falta de respeto, qué atropello a la razón!
¡Cualquiera es un señor, cualquiera es un ladrón!
Mezclaos con Stavisky van don Bosco y la Mignon,
don Chicho y Napoleón, Carnera y San Martín.
Igual que en la vidriera irrespetuosa
de los cambalaches se ha mezclao la vida,
y herida por un sable sin remache
ves llorar la Biblia contra un bandoneon.

Siglo veinte, cambalache, problemático y febril,
el que no llora no mama y el que no roba es un gil.
¡Dale nomás, dale que va,
que allá en el horno te vamo a encontrar!
¡No pienses más, tirate a un lao,
que a nadie importa si naciste honrao!
Si es lo mismo el que labura
noche y día como un buey
que el que vive de las minas,
que el que mata o el que cura
o está fuera de la ley.

Autor: Enrique Santos Discépolo

El Almohadón de Plumas

Horacio Quiroga

Su luna de miel fue un largo escalofrío. Rubia, angelical y tímida, el carácter duro de su marido heló sus soñadas niñerías de novia. Ella lo quería mucho, sin embargo, a veces con un ligero estremecimiento cuando volviendo de noche juntos por la calle, echaba una furtiva mirada a la alta estatura de Jordán, mudo desde hacía una hora. Él, por su parte, la amaba profundamente, sin darlo a conocer.

Durante tres meses -se habían casado en abril- vivieron una dicha especial.

Sin duda hubiera ella deseado menos severidad en ese rígido cielo de amor, más expansiva e incauta ternura; pero el impasible semblante de su marido la contenía siempre.

La casa en que vivían influía un poco en sus estremecimientos. La blancura del patio silencioso -frisos, columnas y estatuas de mármol- producía una otoñal impresión de palacio encantado. Dentro, el brillo glacial del estuco, sin el más leve rasguño en las altas paredes, afirmaba aquella sensación de desapacible frío. Al cruzar de una pieza a otra, los pasos hallaban eco en toda la casa, como si un largo abandono hubiera sensibilizado su resonancia.

En ese extraño nido de amor, Alicia pasó todo el otoño. No obstante, había concluido por echar un velo sobre sus antiguos sueños, y aún vivía dormida en la casa hostil, sin querer pensar en nada hasta que llegaba su marido.

No es raro que adelgazara. Tuvo un ligero ataque de influenza que se arrastró insidiosamente días y días; Alicia no se reponía nunca. Al fin una tarde pudo salir al jardín apoyada en el brazo de él. Miraba indiferente a uno y otro lado. De pronto Jordán, con honda ternura, le pasó la mano por la cabeza, y Alicia rompió en seguida en sollozos, echándole los brazos al cuello. Lloró largamente todo su espanto callado, redoblando el llanto a la menor tentativa de caricia. Luego los sollozos fueron retardándose, y aún quedó largo rato escondida en su cuello, sin moverse ni decir una palabra.

Fue ese el último día que Alicia estuvo levantada. Al día siguiente amaneció desvanecida. El médico de Jordán la examinó con suma atención, ordenándole calma y descanso absolutos.

-No sé -le dijo a Jordán en la puerta de calle, con la voz todavía baja-. Tiene una gran debilidad que no me explico, y sin vómitos, nada... Si mañana se despierta como hoy, llámeme enseguida.

Al otro día Alicia seguía peor. Hubo consulta. Constatóse una anemia de marcha agudísima, completamente inexplicable. Alicia no tuvo más desmayos, pero se iba visiblemente a la muerte. Todo el día el dormitorio estaba con las luces prendidas y en pleno silencio. Pasábanse horas sin oír el menor ruido. Alicia dormitaba. Jordán vivía casi en la sala, también con toda la luz encendida. Paseábase sin cesar de un extremo a otro, con incansable obstinación. La alfombra ahogaba sus pasos. A ratos entraba en el dormitorio y proseguía su mudo vaivén a lo largo de la cama, mirando a su mujer cada vez que caminaba en su dirección.

Pronto Alicia comenzó a tener alucinaciones, confusas y flotantes al principio, y que descendieron luego a ras del suelo. La joven, con los ojos desmesuradamente abiertos, no hacía sino mirar la alfombra a uno y otro lado del respaldo de la cama. Una noche se quedó de repente mirando fijamente. Al rato abrió la boca para gritar, y sus narices y labios se perlaron de sudor.

-¡Jordán! ¡Jordán! -clamó, rígida de espanto, sin dejar de mirar la alfombra.

Jordán corrió al dormitorio, y al verlo aparecer Alicia dio un alarido de horror.

-¡Soy yo, Alicia, soy yo!

Alicia lo miró con extravió, miró la alfombra, volvió a mirarlo, y después de largo rato de estupefacta confrontación, se serenó. Sonrió y tomó entre las suyas la mano de su marido, acariciándola temblando.

Entre sus alucinaciones más porfiadas, hubo un antropoide, apoyado en la alfombra sobre los dedos, que tenía fijos en ella los ojos.

Los médicos volvieron inútilmente. Había allí delante de ellos una vida que se acababa, desangrándose día a día, hora a hora, sin saber absolutamente cómo. En la última consulta Alicia yacía en estupor mientras ellos la pulsaban, pasándose de uno a otro la muñeca inerte. La observaron largo rato en silencio y siguieron al comedor.

-Pst... -se encogió de hombros desalentado su médico-. Es un caso serio... poco hay que hacer...

-¡Sólo eso me faltaba! -resopló Jordán. Y tamborileó bruscamente sobre la mesa.

Alicia fue extinguiéndose en su delirio de anemia, agravado de tarde, pero que remitía siempre en las primeras horas. Durante el día no avanzaba su enfermedad, pero cada mañana amanecía lívida, en síncope casi. Parecía que únicamente de noche se le fuera la vida en nuevas alas de sangre. Tenía siempre al despertar la sensación de estar desplomada en la cama con un millón de kilos encima. Desde el tercer día este hundimiento no la abandonó más. Apenas podía mover la cabeza. No quiso que le tocaran la cama, ni aún que le arreglaran el almohadón. Sus terrores crepusculares avanzaron en forma de monstruos que se arrastraban hasta la cama y trepaban dificultosamente por la colcha.

Perdió luego el conocimiento. Los dos días finales deliró sin cesar a media voz. Las luces continuaban fúnebremente encendidas en el dormitorio y la sala. En el silencio agónico de la casa, no se oía más que el delirio monótono que salía de la cama, y el rumor ahogado de los eternos pasos de Jordán.

Alicia murió, por fin. La sirvienta, que entró después a deshacer la cama, sola ya, miró un rato extrañada el almohadón.

-¡Señor! -llamó a Jordán en voz baja-. En el almohadón hay manchas que parecen de sangre.

Jordán se acercó rápidamente y se dobló a su vez. Efectivamente, sobre la funda, a ambos lados del hueco que había dejado la cabeza de Alicia, se veían manchitas oscuras.

-Parecen picaduras -murmuró la sirvienta después de un rato de inmóvil observación.

-Levántelo a la luz -le dijo Jordán.

La sirvienta lo levantó, pero enseguida lo dejó caer, y se quedó mirando a aquél, lívida y temblando. Sin saber por qué, Jordán sintió que los cabellos se le erizaban.

-¿Qué hay? -murmuró con la voz ronca.

-Pesa mucho -articuló la sirvienta, sin dejar de temblar.

Jordán lo levantó; pesaba extraordinariamente. Salieron con él, y sobre la mesa del comedor Jordán cortó funda y envoltura de un tajo. Las plumas superiores volaron, y la sirvienta dio un grito de horror con toda la boca abierta, llevándose las manos crispadas a los bandós. Sobre el fondo, entre las plumas, moviendo lentamente las patas velludas, había un animal monstruoso, una bola viviente y viscosa. Estaba tan hinchado que apenas se le pronunciaba la boca.

Noche a noche, desde que Alicia había caído en cama, había aplicado sigilosamente su boca -su trompa, mejor dicho- a las sienes de aquélla, chupándole la sangre. La picadura era casi imperceptible. La remoción diaria del almohadón había impedido sin duda su desarrollo, pero desde que la joven no pudo moverse, la succión fue vertiginosa. En cinco días, en cinco noches, había vaciado a Alicia.

Estos parásitos de las aves, diminutos en el medio habitual, llegan a adquirir en ciertas condiciones proporciones enormes. La sangre humana parece serles particularmente favorable, y no es raro hallarlos en los almohadones de pluma.

¿Querés leer más cuentos como este?
Visitá la siguiente página donde encontrarás más cuentos de este genial escritor uruguayo, afincado hasta su muerte en Argentina: http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/esp/quiroga/hq.htm

Biografía:

http://www.biografiasyvidas.com/biografia/q/quiroga_horacio.htm

Rompiendo Esquemas...

Y vos...

¿qué pensás?

23 de Abril "Día Mundial del Libro"

y el Derecho de Autor.

El "Día mundial del libro fue formalmente instaurado por la UNESCO en 1995. Sin embargo, los orígenes de esta celebración se remontan al año 1926, cuando en Valencia, España, el editor Vicente Clavel y Andrés propuso dedicar un día del año en homenaje a los libros. Estaba claro que ese día debía estar relacionado, de algún modo, con el máximo exponente de la literatura castellana: Miguel de Cervantes. Pero al no saberse con exactitud qué día nació (aunque por 4 años se celebró el Día del Libro el 7 de octubre, una de las fechas probables), en 1930 se eligió definitivamente la fecha de su defunción: 23 de abril de 1616.

Claro que para lograr esta aprobación unánime no era suficiente con el homenaje a quien fuera el más ilustre autor de lengua castellana, sino que se ha sumado la notable coincidencia de que también William Shakespeare (el máximo exponente de la lengua inglesa) ha fallecido en esa misma fecha. Y para completar las coincidencias, también el destacadísimo Garcilaso de la Vega (el Inca) falleció el 23 de abril de 1616. Esto explica la unanimidad que se ha dado en cuanto a la adopción de esta fecha, puesto que se trata de las más insignes figuras de toda la literatura universal.

Valga de todos modos una aclaración: si bien Shakespeare falleció en la misma fecha que Cervantes y Garcilaso, no fue exactamente el mismo día, porque por esa época los ingleses todavía tenían su calendario desfasado unos días con respecto al mundo católico, por lo cual Sir William murió con diez días de diferencia (antes o después según diversas fuentes) con respecto a El Manco de Lepanto y el Inca.

La tradición se hizo firme en España y comenzó a extenderse: en 1964 lo adoptaron todos los países de lengua castellana y portuguesa, y en 1993 también la Comunidad Europea. Semejantes antecedentes llevaron al gobierno de España (con el apoyo de la Unión Internacional de Editores) a presentar a la UNESCO (Organización de las Naciones Unidas para la Educación, la Ciencia y la Cultura) la idea de proclamar el 23 de abril como "Día Mundial del Libro". La propuesta, junto con el agregado sobre el "Derecho de autor" propuesto por Rusia, fue aprobada unánimemente por todos los Estados miembros durante la 28° sesión de la Conferencia General de la UNESCO. Así quedó definido el 23 de abril de cada año como "Día Mundial del Libro y el Derecho de Autor".

¿y cómo celebraremos?
¡¡¡Pues leyendo!!!

¿Vamos al cine?

ENTRADA LIBRE Y GRATUITA
¡ANDÁ CON TUS COMPAÑEROS O CON AMIGOS!

La cátedra "Imagen en Movimiento", del Profesorado en Artes Visuales del Instituto de Formación Docente Continua de Villa Mercedes (San Luis-Argentina), tiene el agrado de invitarles a la función inaugural del séptimo de sus ciclos cinematográficos, organizado en el marco de actividades de la Dirección de Extensión de este Instituto.

Mas información

Hotel California

No todo es lo que parece...

boomp3.com

En un oscuro camino del desierto,
viento frío en mi pelo
Cálido olor de colitas (colines),
elevándose en el aire.
Adelante, en la distancia,
vi una luz trémula
mi cabeza se puso pesada,
y mi vista se oscureció,
tenía que parar por la noche

Ella permanecía allí
en la puerta de entrada
escuché sonar la campanilla,
y pensaba para mí
'esto debe ser
el cielo o el infierno'.
Entonces ella encendió una vela
y me mostró el camino
había voces bajo el corredor
me pareció escucharlas decir...

Bienvenido al Hotel California
qué adorable lugar,
(qué adorable lugar)
qué adorable rostro...
Lleno de habitaciones
el Hotel California
en cualquier momento del año,
lo puedes encontrar aquí.

Su mente está perturbada
por las joyas,
ella tiene Mercedes manía,
ella tiene muchos lindos, lindos, chicos
a quienes llama amigos.
Ellos bailaban en el patio,
dulce sudor de verano
algunos bailes para recordar,
algunos bailes para olvidar

Entonces yo llamé al Capitán,
'Por favor, traiga mi vino', y él dijo
'No hemos tenido ese
espíritu aquí desde 1969'.
Y aún aquellas voces
están llamando desde lejos
te despiertan a la media noche
solo para escucharlas decir...

Bienvenido al Hotel California
qué adorable lugar,
(qué adorable lugar)
qué adorable rostro...
Ellos disfrutan la vida
en el Hotel California
Qué linda sorpresa,
trae tus excusas...

Espejos en el techo,
champagne rosado en hielo
Y ella dijo,
'aquí somos todos prisioneros
de nuestra propia invención'.
Y en la habitación de los maestros
se reunieron para el festín
la apuñalan con sus cuchillos acerados
pero no pueden matar a la bestia.

Lo último que recuerdo
es que estaba corriendo hacia la puerta
yo tenía que encontrar
el pasaje que me llevara
al lugar donde estuve antes.
'Relájate,' dijo el hombre de la noche
Estamos preparados para recibirte
puedes reservar en
cualquier momento que quieras
pero nunca te podrás ir!

Eagles

El guante de encaje

Cierta vez un paisano de La Aguada viajaba con su hijo en carro por el camino viejo que une al poblado que llaman Capilla de Garzón con Pampayasta. Cuando iban pasando por el campo de los Zárate, en el cruce mismo con el camino nuevo, una mujer muy joven vestida de fiesta, los detuvo.
Aunque era muy entrada la noche, la habían visto de lejos porque la luz de la luna era intensa y el color del vestido, blanco brillante. -Mi novio sa ha enojado conmigo y me ha dejado sola en el medio del campo- dijo cuando el carro se detuvo- ¿Podrá Ud. llevarme hasta la entrada de Pampayasta? Yo vivo allí.
- Cómo no, señorita -contestó el paisano, y él y su hijo le hicieron un lugar en el carro. Viajaron en silencio un buen rato, hasta que empezaron a hablar de cosas sin importancia, más por ser amables que por verdadera necesidad de decir algo. En esas conversaciones ella confesó que le gustaba demasiado el baile y que se llamaba Encarnación.
Era una noche de crudo invierno y la joven estaba desabrigada. Cuando el paisano la vio temblar, dejo: -Convide, hijo, a Encarnación con un bollo de añís y un trago de ese vino de canela que llevamos, que es bueno para los enfriamientos. Y el muchacho le ofreció pan y vino. Ella pegó un bocado grande al bollo y tomó desesperada unos tragos. Algo del vino cayó sobre el vestido y dejó allí en el pecho, una mancha rosada como un pétalo. - ¡Qué lástima! -habló ella- ¡Era tan blanco!
Pero siguió comiendo el bollo de anís con muchas ganas, tanto que cualquiera hubiera dicho que iban a pasar años antes de que volviera a ofrecerle algo.
Cuando llegaron a la entrada de Pampayasta, muy cerca de donde está el boliche de Severo Andrada, les dijo que habían llegado. El paisano detuvo el carro y ella bajó y fue corriendo a la casa de la esquina, frente al cruce. Padre e hijo siguieron viaje. Habían hecho unas cuantas leguas cuando el hijo vio brillar algo en el piso del carro. Se agachó y descubrió un guante blanco de encaje fosforescente. Entonces se lo mostró a su padre y decidieron volver a la casa donde habían dejado a Encarnación, para devolvérselo.
Hicieron de regreso las leguas que habían andado, hasta la zona del boliche de Severo Andrada, y se detuvieron en la esquina, frente al cruce. Bajaron los dos, pero fue el padre quien golpeó las manos. - ¡Avemaría purísima!- llamó como lo hacen los paisanos. Le contestaron los perros. Y después, la voz de un hombre recién arrancado del sueño.: - ¿Qué se le ofrece?
- ¿Aquí vive una señorita Encarnación? -preguntó el paisano. El dueño abrió la puerta. Estaba pálido. Y se quedó mirando a los dos forasteros sin decir palabra.
- Venimos a devolverle un guante. Se lo ha olvidado hace un momento en nuestro carro.- El hombre siguió mirándolos en silencio.
- No lo tome a mal -insistió el paisano-. Tuvo un problema y nos pidió que la acercáramos. - El hombre seguía en silencio.
El hijo estuvo con la mano extendida, acalambrada de tanto ofrecer el guante al dueño de casa, hasta que éste habló: - Es mi hija, pero está muerta... ayer se cumplieron veinte años...
- Dijo que venía de bailar...- recordó el paisano-.
-Hace veinte años... - contó el padre- para el día de Santa Rosa, murió bailando en las fiestas patronales. Del corazón, ¿sabe?
Los dos hombres que habían llegado en el carro, así como estaban pegaron media vuelta murmurando una disculpa. Pero el padre de la joven exclamó: - El guante... por favor. Es para llevárselo a la tumba. Todos los años para la fiesta de Santa Rosa, se olvida algo en alguna parte y hay que ir a ponérselo.
El muchacho entregó el guante de encaje. Después alcanzó en silencio a su padre que ya estaba sentado en el carro azuzando a los caballos.

María Teresa Andruetto

Enviar la foto del fantasma con tu nombre a nuestro correo botealmar@gmail.com


¡UNA MÁS!:


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Declaración...

Querida:

Desde el primer instante que contemplé tu hermoso rostro a lo lejos de ese lugar sagrado, sentí algo extraño en mí pero no le di importancia, hasta el día de hoy en que comprendo. "Fueron tus ojos, fue tu boca, fue tu esencia angelical que sentí a esa distancia." No lo sé, pero me cautivaste en ese momento, cuando tuve que acercarme y te pregunté si querías unirte al grupo, pero muy dentro mío hubiese querido invitarte a salir.
Quiero demostrarte estos sentimientos con estas líneas simples pero con mi corazón abierto para escribirlas. Mientras pensaba en la esencia y el porqué te escribo esto, quise decirte lo que siento por vos: Cuando me encuentro en soledad, es como si fuese llevado hasta la compañía de tus brazos, con el solo recuerdo de vos.

Sos la flor más bella que se mece gracias al viento, en el jardín más magnífico que ningún hombre jamás contempló como lo merecía.

Rocío, diosa y reina del amor, quiero demostrarte este sincero cariño, quiero que nos encontremos un día con nuestros sentimientos entrelazados, para querernos por toda la eternidad.
Mi corazón late de amor por tu dulce sonrisa que imagino todos y cada uno de los días de mi vida.

Creo que sin verte en el momento en que leas esto, seguro te verás hermosa, porque tenés ese don que es la belleza o estoy tan loco por vos que siempre te veo maravillosa. Te recuerdo y mi mundo existe porque estás vos.

Simplemente,
Gabriel

Gabriel Gallardo
6 "B" del colegio 18

Las tizas no se manchan de sangre....

4 de Abril...

Hace un año la noticia recorrió el país entero...

¡Han matado a un maestro!

El dolor caló hondo,

y un año después sigue doliendo...

HOY TODOS SOMOS CARLOS FUENTEALBA

Por vos Carlos,

¡seguimos en el aula!

Sonia, Verónica y Lucero

¡Feliz cumpleaños Colegio Nº 18!

Hoy nuestro colegio cumple 97 años de vida. ¿Te imaginás todos los alumnos, profes, directivos y no docentes que pasaron por ella?
Hemos recorrido un largo camino para llegar adónde estamos. Festejemos porque nos lo merecemos.
¡¡¡Feliz Cumpleaños!!!

Soplando en el Viento...

Hace unos días estuvimos de FIESTA. Presentamos BOTELLA AL MAR 2008 en el Colegio.
Proyectamos para nuestros alumnos, el Blog y fotografías de las muestras del año pasado. Los convocamos a ayudarnos, a trabajar juntos y de otra manera.
Después, llegó el Ensamble de Percusión OPUS NIGRUM, grupo nacido en la Escuela Experimental Leonardo Da Vinci, que nos alegraron la tarde a ritmo de salsa brasilera.

Agradecemos:

A los alumnos por el respeto y el interés demostrado en los pasillos de la escuela después de la presentación.
A nuestros alumnos de 4ºA y 4ºE, que nos ayudaron a armar la puesta.
A las patitas de las chicas del 1ºE del año pasado.
A la escuela Leonardo Da Vinci, que gentilmente dejó venir a los chicos de Opus y a su Profesor Carlos Cabrera.
A OPUS NIGRUM por la paciencia, la onda y la buena música. Es de destacar que los músicos de este grupo son compositores de las obras que interpretan.

Muchísimas gracias a todos. Seguiremos tirando botellas al mar, primero, porque somos porfiadas, nos gusta lo que hacemos, y segundo, porque las botellas regresan cargadas de sorpresas. ¡Los esperamos!

Verónica, Lucero y Sonia.

Ahora vean el video que armamos de ese día.


Botellas y Fotos: Botella al Mar, Edición: Lucero Gómez Cruz
Música: "Blowin' in the wind". Bob Dylan.


La respuesta, amigo mío, esta soplando en el viento...

24 de Marzo de 1976.

¿Qué pasó ese día?

La “cosa” empieza mucho antes. Pero contaré lo que recuerdo.

Había estado de vacaciones con mis padres en Pilar (Cba.) y a las siestas tomaba sol y escuchaba la radio bajita para no despertar a nadie. Los rumores eran constantes en las emisiones radiales y también la sensación de caos que se percibía de la situación política y económica de Argentina. Muerto Perón, Isabel Perón, su esposa, era la nueva presidenta, la primera presidente mujer del país. Fue la figura del desastre, ella y López Rega su partenaire, - a los años comprendí que era exactamente al revés -: devaluación, aumento de combustible a un 115%, caída del salario, aumentos de impuestos, el “Rodrigazo”, el accionar guerrillero, enfrentamientos armados y extrañas muertes en la vida cotidiana gente, era con lo que los argentinos desayunaban cada mañana.

El 24 de marzo el clima estaba enrarecido, pero no por las condiciones climáticas, estaba enrarecido, me lo dijo la primera bocanada de aire que tomé en la calle. Tuve la certeza de que ese día no habría clases. Iba a 2º año de la secundaria, a la Escuela Normal, tenía catorce años y mi preocupación mayor era cómo acomodar mi pelo. Pasé a buscar a una compañera dos cuadras de mi casa, Alejandra. Cuando caminábamos le dije: ­

- Me parece que no vamos a tener clase.

Me miró. - ¿Por qué?

- No sé.- Pero me imaginaba.

A cuatro cuadras de la escuela encontramos a otros chicos de la Normal que venían de vuelta. Y en esa mañana fresca, algo oscura, de clima enrarecido, nos gritaron: “No hay clases. Hay golpe militar.”

No sé por qué pero nos volvimos calladas. No sabíamos si alegrarnos, para algunos fue un alivio, momentáneo, pero para todos el caos dejó su lugar al terror, a la autocensura y al “No te metás.”, a “Algo habrán hecho.”, a las amenazas de bomba, a las evacuaciones sorpresivas de colegios, a las prohibiciones de los centros de estudiantes, al insulto preferido de cierta gente -“subversivo”-, en cualquier lado te pedían documentos a punta de ametralladora. También convirtió a los padres en celosos vigilantes de sus hijos, pues la propaganda oficial repetía a cada rato en las pantallas blanco y negro de los televisores: “¿Sabe que está haciendo su hijo en este momento?

En un pueblo –como era Mercedes-, la gente estaba más concentrada en la vigilancia de los jóvenes que en el accionar de sus gobernantes. Las noticias tanto en radio, televisión y agencias de noticias, parecían películas, una gran ficción y parte de la mentira oficial.

Sucesos extraños

En Mercedes, los casos sin explicación entre 1975 y 1976, no fueron tantos como en otras partes de la Argentina. Recuerdo tres:

· Asesinato del abogado Dante Bodo. Fusilado en la puerta de su casa.

· El encuentro del cuerpo del profesor de la facultad, Frumm - eso creo por los datos-, en la laguna “Las Encadenadas”, a pocos km al Sur de la ciudad, torturado y atado con alambre de púas. Veníamos viajando y mi padre de curioso lo vio.

· La muerte del matrimonio Moneo, farmacéuticos muy conocidos, torturados de manera cruenta. Y de esa noche en especial, cuando mi madre nos llevó a su cama – mi padre estaba de viaje- y que entre sueños la vi correr muebles tapando puertas y ventanas. Años después me dijo llorando, y con una REVISTA HUMOR en la mano, que lo que vio esa noche en la ventana de mi habitación y comunicándose por radio era “eso” y señalaba la revista tapándose la cara. Era una caricatura de fuerzas paramilitares o parapoliciales, en traje y corbata con ametralladoras en la mano y un ford falcon.

Nunca se encontraron a los culpables. Algunas cosas se atribuyeron a crímenes pasionales, no hubo sospechosos y mucho menos culpables. Y nos reíamos de la ineptitud de la policía. Tal la ingenuidad de muchos y el silencio de otros.

Después, el desastre final: 1982. La Guerra de Malvinas. Una guerra suicida contra una de las grandes potencias del mundo, Inglaterra. Una guerra provocada para mantener el Régimen Militar en el poder, cuando ya la gente en las calles cantaba: "Se va a acabar, se va a acabar, el dictadura militar". Estábamos hartos y otra generación había crecido y se había enterado de la verdad. Ya no había vuelta atrás.

Impresiones

Todo suceso tiene diferentes impresiones para cada uno de nosotros. Sin dudas, para los que vivimos en aquella época, también. Esto es lo que recuerdo, y como recuerdo también es fragmentario, como esa noche que volvíamos de Bariloche y nos despertaron en Chipolletti para revisarnos, y no pude borrar nunca más la imagen de un camino de ametralladoras que apuntaban nuestros cuerpos somnolientos. Era noviembre de 1976, éramos un grupo de estudiantes y por serlo, éramos sospechosos de "algo". La orden oficial era acabar con el “semillero subversivo”. Teníamos entre 15 y 18 años. Tiempo después supe de "La Noche de los Lápices".

Aún hay noches en la Argentina que duelen profundamente y un número simbólico: 30.000 desaparecidos.

Hay que hacerse cargo de las consecuencias, y nuestros gobernantes deberían aprender que también existieron causas que llevaron a este descenlace. La Historia no debe volver a repetirse, es responsabilidad de todos. Deberíamos haber aprendido la lección. ¿La aprendimos? Espero que sí.

Sonia.

Si querés obtener más información: 24 de Marzo de 1976

¡¡¡Te estamos Esperando!!!

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Crecemos por vos,

creemos en vos

Botella al Mar para el dios de las palabras...

Gabriel García Márquez


A mis doce años de edad estuve a punto de ser atropellado por una bicicleta. Un señor cura que pasaba me salvó con un grito: ¡Cuidado! El ciclista cayó a tierra. El señor cura, sin detenerse, me dijo: ¿Ya vio lo que es el poder de la palabra? Ese día lo supe. Ahora sabemos, además, que los mayas lo sabían desde los tiempos de Cristo, y con tanto rigor, que tenían un dios especial para las palabras.

Nunca como hoy ha sido tan grande ese poder. La humanidad entrará en el tercer milenio bajo el imperio de las palabras. No es cierto que la imagen esté desplazándolas ni que pueda extinguirlas. Al contrario, está potenciándolas: nunca hubo en el mundo tantas palabras con tanto alcance, autoridad y albedrío como en la inmensa Babel de la vida actual. Palabras inventadas, maltratadas o sacralizadas por la prensa, por los libros desechables, por los carteles de publicidad; habladas y cantadas por la radio, la televisión, el cine, el teléfono, los altavoces públicos; gritadas a brocha gorda en las paredes de la calle o susurradas al oído en las penumbras del amor.

No: el gran derrotado es el silencio. Las cosas tienen ahora tantos nombres en tantas lenguas que ya no es fácil saber cómo se llaman en ninguna. Los idiomas se dispersan sueltos de madrina, se mezclan y confunden, disparados hacia el destino ineluctable de un lenguaje global.

Texto completo click AQUI

Recuerdos de Juventud

Lo cierto es que yo iba de un lado a otro,

a veces chocaba con los árboles,

chocaba con los mendigos,

me abría paso a través de un bosque de sillas y mesas,

con el alma en un hilo veía caer las grandes hojas.

Pero todo era inútil,

cada vez me hundía más y más en una especie de jalea;

la gente se reía de mis arrebatos,

los individuos se agitaban en sus butacas como algas movidas por las olas

y las mujeres me dirigían miradas de odio

haciéndome subir, haciéndome bajar,

haciéndome llorar y reír en contra de mi voluntad.

De todo esto resultó un sentimiento de asco,

resultó una tempestad de frases incoherentes,

amenazas, insultos, juramentos que no venían al caso,

resultaron unos movimientos agotadores de caderas,

aquellos bailes fúnebres

que me dejaban sin respiración

y que me impedían levantar cabeza durante días,

durante noches.

Yo iba de un lado a otro, es verdad,

mi alma flotaba en las calles

pidiendo socorro, pidiendo un poco de ternura;

con una hoja de papel y un lápiz yo entraba en los cementerios

dispuesto a no dejarme engañar.

Daba vueltas y vueltas en torno al mismo asunto,

observaba de cerca las cosas

o en un ataque de ira me arrancaba los cabellos.

De esa manera hice mi debut en las salas de clases,

como un herido a bala me arrastré por los ateneos,

crucé el umbral de las casas particulares,

con el filo de la lengua traté de comunicarme con los espectadores:

Ellos leían el periódico

o desaparecían detrás de un taxi.

¡Adónde ir entonces!

A esas horas el comercio estaba cerrado;

yo pensaba en un trozo de cebolla visto durante la cena

y en el abismo que nos separa de los otros abismos.

De Poemas y antipoemas

Nicanor Parra

http://www.nicanorparra.uchile.cl/antologia/index.html

El peor día de mi Vida

Narrador: Pablo Albo

Primera edición de "Un Río de Cuentos" (1er. Encuetro Internacional de Narradores Orales del Pirineo), dentro del marco del Festival del Río y de la 44ª edición del Ralli Internacional de la Noguera Pallaresa

Escuchá a Luis Eduardo Auté... creo

boomp3.com



No encontramos la fuente ¿por qué?
Alguien sabe?

1965. Estación Belgrano

El tren se movió lento, como si fuera un gusano gigante atiborrado de rieles. Mi asiento al medio del coche tenía su ventanilla atenta a la promesa de paisajes fugaces. Ganado rumiando en las praderas, imágenes de viejas postales campestres, postes urbanos sucediéndose vertiginosamente. Las edificaciones y los pueblos encolumnados en una interminable línea de ladrillos, cemento, cinc y deseos, más sus almas entrando y saliendo de sus agujeros que supieron conseguir para toda una posible vida. El boleto decía algún lugar, otros nombres, calles de todas partes, adiós que se perdió en la noche, beso que se enfrió en mis labios. Quería nuevos sueños dibujados desde mis ojos y dejé que los párpados hicieran su trabajo. Debajo de mi largo y rebelde flequillo latía un mundo de futuras emociones. Extasiado y satisfecho me recliné con inusitado placer en el asiento sin tener en cuenta su dureza al mismo tiempo que mis manos buscaban refugio en los bolsillos. Allí estaba el sobre y la carta escrita entre apuro y lágrimas, donde sus letras dormían advertencias hipotéticamente inútiles.

(JLR) Corazón Urbano

Dedicado a mi adolescencia y la tuya, a mi corazón de entonces y de hoy, lleno de tamboriles y películas.

¡Todo era Amor!

Todo era amor... amor!

No había nada más que amor.

En todas partes se encontraba amor.

No se podía hablar más que de amor.

Amor pasado por agua, a la vainilla,

amor al portador, amor a plazos.

Amor analizable, analizado.

Amor ultramarino.

Amor ecuestre.

Amor de cartón piedra, amor con leche...

lleno de prevenciones, de preventivos;

lleno de cortocircuitos, de cortapisas.

Amor con una gran M,

con una M mayúscula,

chorreado de merengue,

cubierto de flores blancas...

Amor espermatozoico, esperantista.

Amor desinfectado, amor untuoso...

Amor con sus accesorios, con sus repuestos;

con sus faltas de puntualidad, de ortografía;

con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.

Amor que incendia el corazón de los orangutanes,

de los bomberos.

Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,

que arranca los botones de los botines,

que se alimenta de encelo y de ensalada.

Amor impostergable y amor impuesto.

Amor incandescente y amor incauto.

Amor indeformable. Amor desnudo.

Amor-amor que es, simplemente, amor.

Amor y amor... ¡y nada más que amor!

Oliverio Girondo
http://amediavoz.com/girondo.htm

por siempre Beatles...

Let it Be

Grammy 2008



Cuando me encuentro en tiempos de angustia
mamá María viene hacia mí
susurrando palabras sabias:
"Déjalo ser".
Y en mis horas de oscuridad
ella se para justo frente a mí
susurrando palabras sabias: "Déjalo ser".
Déjalo ser, déjalo ser,
déjalo ser, déjalo ser
susurrando palabras sabias: "Déjalo ser".

Y cuando los desconsolados
que viven el el mundo se unan
habrá una respuesta: "Déjalo ser"
Porque aunque vivan separados
aún queda una posibilidad de que puedan ver
habrá una respuesta: "Déjalo ser".
Déjalo ser, déjalo ser...)

Y cuando la noche esta nublada
todavía hay una luz que brilla sobre mí
brilla hasta mañana: "Déjalo ser".
Me despierto al sonido de la música
mamá María viene hacia a mí
no habrá más desconsuelo: "Déjalo ser".
(Déjalo ser, déjalo ser...)

Mis ojos sobre la vida...

Hoy es un día triste…
No por la guerra
Que asola el Mundo,
No por el hambre
Que domina la pobreza,
No por la muerte
Que aguarda a cada esquina.
Egoísta de mí,
Soy yo quien posee
Guerra en mi interior,
Hambre en mis labios
Y Muerte en mi corazón.

Hoy es un día triste…
Como todos los demás,
Cada día muero,
Cada día me animo a vivir,
Anhelando mis carencias
Vomitando mis excesos.
Ya no tengo esperanza,
Se me gastó por el camino,
Me acabó el desaliento
De tantos amores perdidos,
¿Por qué vivo, si vivo ya estoy muerta?

Hoy es un día triste…
Ya no oigo cantar.
Ni sonrisas en el mar,
Ni estrellas en el cielo,
Nadie puede sacarme una sonrisa, solo él.
Tristes son los días,
Pasan oscuros y quejumbrosos,
Cansados como mis ojos.
Ya debía estar acostumbrada,
A los golpes de la vida,
Debía saber recibirlos,
De frente o de costado.
Pero nunca estoy atenta,
Siempre me pillan despistada,
Son sus ojos,
Es su boca,
Es su pelo,
Sus manos
Y sus besos…
Que me ciegan,
Me despistan
Y me aturden,
Creyéndome en el Cielo,
Engañado hacia el Averno.

Hoy es un día triste…
En el que lloro y no tengo
Ni para morir
Ni para vivir…
No tengo nada.
Sólo sentimientos,
Profundos y ocultos sentimientos.
Amor y Odio,
Tristeza y Alegría,
Hastío y Esperanza.
Soy una contraposición,
A mí misma me cuestiono,
No se darme la razón,
Y quitármela no puedo,
Sólo esperar…
Maldito tiempo.
No tengo respuestas
Y las preguntas suenan desgastadas.
Han sido tantas veces…
Tantas historias…
Tantas noches en vela…
Tantas negativas a vivir…
Tantas incógnitas…
Ha sido tanto de todo,
Que si no lo estoy,
Pronto me volveré loca.
Y no me preocupa que me pueda quedar sola,
Porque sola…
En cierto modo
Ya estoy.

Hoy es un día triste…
Porque hoy no te tengo papá
y a pesar de tener amigos,
Dos muy buenos,
Mis hermanos,
No de sangre,
Pero hermanos,
No me siento agradecida,
Y me culpo
Pues debía,
Por la vida que me han dado,
Alegrías cada día,
Una sonrisa ante un mal trago,
Un hombro firme y fuerte,
Una mano ante el fracaso.
Pero me falta algo,
O quizá me sobra,
No lo sé.
Últimamente ando escasa.

Hoy es un día triste…
Y estas líneas lo demuestran.
Es la gran verdad
Y que no tengo nada,
Nada, nada…
Nada por lo qué luchar.
Si no hay amor…
Los pilares de esta vida,
Tan sencilla,
Se derrumban.

Hoy es un día triste…
Mañana será igual.
Mantengo la esperanza de ti
porqueno creo en el adiós
porque nuestro amor no es recuerdo
Mantengo la vida d sentirte
porque nos quisimos y nos queremos
porque nací para tenerte siempre
Mantengo la esperanza de tu vuelta
te esperaré.
Pensaré en ti
pensaré que te conocí,
sentiré tu presencia
sentiré que estas aquí
sabré que existes,
sabré que me conoces
y siempre me ilusionaré,
como el día en el que te conocí
el día en que yo nacì...

Barrios Silvina 9ºE....

Te Haré un Regalo...

Por la noche mirarás las estrellas. La mía es demasiado pequeña para que te muestre dónde se encuentra. Es mejor así. Mi estrella será para ti una de las tantas estrellas. Entonces, te gustará mirar a todas las estrellas. Todas serán tus amigas. Y además voy a hacerte un regalo...

La gente tiene estrellas que no son las mismas. Para quienes viajan, las estrellas son guías. Para otros no son más que pequeñas luces. Para otros que son sabios, ellas son problemas. Para mi hombre de negocios significaban oro. Pero todas esas estrellas son mudas. Tú tendrás estrellas como no tiene nadie...

Cuando mires el cielo por la noche, dado que yo estaré en una de ellas, dado que yo reiré en una de ellas, entonces será para ti como si rieran todas las estrellas. Tú tendrás estrellas que saben reír !

Y cuando te hayas consolado (siempre se encuentra consuelo) estarás contento de haberme conocido. Serás siempre mi amigo. Tendrás ganas de reír conmigo. Y abrirás de vez en cuando tu ventana, así, por placer... Y tus amigos se sorprenderán de verte reír al mirar el cielo. Entonces les dirás: "Sí, las estrellas siempre me hacen reír !" Y ellos te creerán loco. Te habré jugado una muy mala pasada...

Será como si te hubiese dado, en vez de estrellas, montones de pequeños cascabeles que saben reír...

El Principito, Capítulo 26
Antoine Saint-Exupéry

Hoy puede ser un Gran Día!!!

Hola chicos!!

Hay tantas cosas que quisiera decirles, hoy que el reloj ha completado su curso, las horas, los días y los meses han pasado. Nos topamos de frente con un nuevo año, una nueva oportunidad, un nuevo comienzo...

Quisiera hablarles de futuro y pasado, de momentos y promesas. De la importancia de estudiar, de leer, de aprender... De ser, entre toda la gente, -Uno Mismo-; de la lucha por los ideales y la conquista de los sueños, pero podría pecar de "adulta" y darles un sermón interminable...

Ustedes mismos tienen que descubrirlo, ustedes mismos son los únicos que pueden caminando: "hacer camino al andar"... Así que mejor les dejo este video y saquen sus propias conclusiones.

Botella al Mar en la Radio

El sábado pasado, a las 11 de la mañana, nos llamaron de Radio Universidad Nacional de San Luis y, ¡nos hicieron un reportaje! ¡Nos estamos volviendo famosos! -Es un chiste-. Pero donde quiera que vamos la gente habla del blog o le han hablado del blog. ¿No les parece bueno?

Para los que nos visitan de otra localidad o país, les contamos que Villa Mercedes dista de San Luis - nuestra capital provincial- 100 km. y que es una de las ciudades fundada por los españoles, en 1594. Guarda aún cierta diagramación y encanto propio de las ciudades coloniales.

Luego del lapsus seguimos contando la experiencia. Nos llamaron del Programa Artes y Artesanos, que se emite los sábados de 10:00 a 13:00, con la conducción de Nora Falabella. Un programa dedicado a la difusión cultural. Nos preguntaron de todo, del proyecto de promoción de la lectura, de ustedes -los alumnos-, la escuela, y de la repercusión. Al mismo tiempo que nos preguntaban sobre el blog lo estaban viendo, así que fue muy agradable y enriquecedora esta comunicación. Por eso agradecemos a Nora y su equipo de trabajo. ¡Gracias Nora y hasta pronto!

¡Felices vacaciones!

Todo final de año tiene despedidas, al menos en la escuela. A nuestros alumnos, a los chicos del CAJ bien valgan las ¡Felices vacaciones! Los esperamos el año que viene.
Pero la despedida es para los que se van. Para los que eligen a partir de ahora lo que serán mañana. Para ellos, nuestro cariño y los mejores deseos. ¡Buena vida, chicos! Buena vida.

DEL ADIOS

No se dice.
Acude a nuestros ojos,
a nuestras manos, tiembla, se resiste.
Dices que esperas -te esperas- desde entonces,
y sabes que el adiós es inútil y triste.

Jaime Sabines


Disculpen que no tenemos fotos de todos.

Oda al Día Feliz

Esta vez dejadme ser feliz,

nada ha pasado a nadie,

no estoy en parte alguna,

sucede solamente que soy feliz por los cuatro costados del corazón,

andando, durmiendo o escribiendo.

Qué voy a hacerle, soy feliz.

Soy más innumerableque el pasto

en las praderas, siento la piel como un árbol rugoso

y el agua abajo, los pájaros arriba, el mar como un anillo en mi cintura,

hecha de pan y piedra la tierra el aire canta como una guitarra.

Tú a mi lado en la arena eres arena, tú cantas y eres canto,

el mundo es hoy mi alma, canto y arena, el mundo

es hoy tu boca, dejadme en tu boca y en la arena ser feliz,

ser feliz porque si, porque respiro y porque tú respiras,

ser feliz porque toco tu rodilla y es como si tocara la piel azul del cielo y su frescura.

Hoy dejadmea mí solo ser feliz, con todos o sin todos,

ser feliz con el pasto y la arena, ser feliz con el aire y la tierra,

ser feliz, contigo, con tu boca, ser feliz.

Pablo Neruda

http://www.neruda.uchile.cl/obra/

La noche de los lápices

Encontré esto en Internet y me parece un mensaje claro para todos los que nos hacemos estas preguntas en Argentina: ¿Para qué estudiar? ¿Para qué enseñar? ¿Por qué aprender la Historia?
Conocer nuestra historia como pueblo evitará repetir los errores del pasado. Llevamos más de treinta años con las heridas abiertas, pero olvidar no las cerrará.
Para las tres mis alumnas Guzmán Orieta (Nadia, Sole y Balbina) y por la preocupación que siempre demuestran por los Derechos Humanos desde esta parte del mundo. Y para todos aquellos que compartimos con ellas el deseo de que la Historia no se repita.
Sonia.

Yo quisiera

Quisiera ser quien soy y no lo que los demás esperan que sea... Decidir dónde quiero estar en cada momento...
Pensar lo que pienso y no necesariamente lo que esperan que piense... Correr los riesgos que yo decida correr, estando dispuesta a afrontar los costos de dicho riesgo...
Salir al mundo a buscar lo que creo que necesito, en lugar de vivir esperando que los demás me den el permiso para conseguirlo...
Necesito Libertad...
Elegir lo que pensaré, lo que sentiré si lo elijo, lo que siento también...
A veces uno no elige lo que nos pasa pero podemos elegir qué hacer con ello.


AMARU RODRIGUEZ. 1º "B" Humanidades. T. Mañana.
C.E. Nº 11 Sócrates Cortines. Justo Daract.

¡Gracias chicos!

Teníamos una deuda: fijar lo escrito en los carteles de la escalera. Recuerden que el año que viene queremos que ustedes sean los editores del blog. ¡Gracias!

Un Beso en el Bolsillo

Pedacitos de cielo...

Esa fue la última vez que nos vimos. Antes de saludar y darse vuelta para partir metió "los siete locos" en el bolsillo enorme de su saco gris y luego se perdió en la incertidumbre de una esquina que no conocía. Me había enseñado a elegir algunas lecturas, a no callar ni esconder alegrías, temores y mucho menos las injusticias. ¿Quién es más poderoso que una buena verdad?, me preguntaba a veces obsesivamente. Sus concienzudas conclusiones eran dardos certeros, siempre lo eran. Un día me dijeron que Juan se quedó dormido en la casa que había sido de su madre, y que ya no despertó nunca. Que sus libros, prolijamente envueltos estaban a su lado, sujetos por un hilo azul del cual pendía una tarjeta que decía, "se fueron conmigo". Debajo de su cabeza yacente una Biblia de tapas gastadas suplantaba una almohada. Hoy recuerdo este triste relato en la agonía de otro año, cuando muchos nos esforzamos a redimir adversidades alrededor de una mesa. Decir que la vida es un soplo no revela nada genial pero, rodea lo que dejamos de hacer o imaginar siquiera. Un simple cálculo daría el tiempo consumido en mares de charlatanería que se va por un embudo al oscuro infinito. De estas cosas están armadas nuestras "cotideanías", con el sigilo de una trampa que conocemos y hacia la que nos dirigimos aceleradamente. "Estoy cansado de buscar, algún lugar encontraré" sonaba la canción de Calamaro, "un angel me vino a buscar, me dice la gente que deje de pensar, pero igual espero".

(JLR)

Comentario: Encontré esta tribuna navegando por blog amigos. "Corazón Urbano" es el nombre de mi blog que fue comenzado en abril y ahora no paro de alimentar su contenido / Personalmente escribo historias en un semanario de Santa Fe y las noches o cualquier rato libre lo dispongo para darme manija entre cuentos y mixturas de la realidad / Tengo uno de mis hijos que es Profesor de Letras y se encuentra en Francia haciendo el doctorado, con el compartimos esta buena forma de no andar solos por la vida, porque uno escribe para llegar a alguien y aportar algo a la sociedad, que sea poco o mucho es otra historia, pero bien vale el intento de conocernos. Esta botella al mar tiene un inestimable valor y si me dan permiso seguiré llegando a vuestro puerto.

Visiten el blog del hijo de José, Pablo: Heliotropos .

José López Romero / (La gráfica es un juegos rápido con el paint, sobre una idea).

Instrucciones para cargar el celular

Un humilde homenaje a Julio Cortázar;

espero no haberlo ofendido.

Pensá en esto: Cuando te regalan un celular te regalan un pequeño infierno parlante, una cadena de mensajes, un calabozo de ringtones. No te dan solamente el celular, que los cumplas muy felices y esperamos que te guste porque es de buena marca, con cámara de fotos, mp3 y blue tooth; no te regalan solamente ese menudo aparato histérico que te atarás a la cintura o a la cartera y pasearás orgulloso. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de vos mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su funda como una garrapata desesperada prendida de tu carne. Te regalan la necesidad de cargar su batería todas las semanas, la obligación de tener crédito para que siga siendo un celular; te regalan la obsesión de mirarlo a cada rato para ver si tenés un mensaje, de ponerlo sobre la mesa en una reunión por si recibís un llamado. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan el de tarifa más baja y el de mejor señal, te regalan la tendencia de comparar tu celular con los demás celulares. No te regalan un celular, vos sos el regalado, a vos te ofrecen para el cumpleaños del celular.

Diego M

Un poco de humor acerca de los celulares. Diego Morroy nos dejó usar este texto en nuestro blog. Y este es el mail que nos mandaba: "Hola!! de más está decirles que me encantaría que suban mi texto a su blog (por el cual ya me dí una vuelta y encontré cosas muy buenas).
Todo lo que sea para difundir la lectura me parece super positivo, y siento mucho orgullo de que les haya gustado mi texto basado en el de Cortázar. Lo que sí les pido es que aclaren que soy parte del grupo "Cruzagramas" (un grupo de escritores en busca de alternativas). Porque el grupo es el lugar en donde tengo la posibilidad de expresarme libremente y en donde he crecido como escritor.

Espero que haya muchas más iniciativas como las de ustedes, docentes que quieren salpicar a sus chicos en el mundo de las letras."

Visitá Cruzagramas y disfrutalo. ¡Gracias Diego!

Sentimientos

(Ilustración: "Mini Venus", Tatiana Beer)

Cuando el cielo se oscurece,
Tus labios empiezan a temblar,
Y a la luz de la luna,
Me empiezas a besar.

La luna, resplandeciente,
Tiene un brillante dulzor,
Algo tan hermoso,
Que me toca el corazón.

En los tiempos más felices,
Solo hay que festejar,
Y con tu voz tan dulce,
No quiero dejarte de amar.

Debajo de un árbol,
Vive una pequeña ardilla,
Con sus tres hijitos,
Ella planta su semilla.

Esa semillita,
Es de mucha alegría,
La tenemos todos nosotros,
Y la plantamos día a día.

Cuando estamos muy tristes,
Nos sentimos muy secos,
Tanto como un árbol,
Y se nos paran los pelos.

En aquel día,
Me sentí muy feliz,
Conocí a una persona,
Que me enamoré cuando la vi.

Cuando estamos de mal humor,
No tenemos mucha pasión,
Pero en esta ocasión,
Solo se trataba de amor.

Yo a veces,
Me siento muy sola,
Pero solo llamo a una amiga,
Que siempre me apoya.

Para mi nombre no hay amor,
Para el amor no hay nombre,
Pero me late en el corazón,
Porque alguna vez quise a un hombre.

En mi paz interior,
Solo encuentro una voz,
Que me dice despacio,
Quiero estar con vos.

Cuando mi corazón late,
Yo solo improviso,
Pero me late tanto,
Que se me cae al piso.

Tatiana Beer

Tatiana tiene 9 años, es de Capital Federal y aceptó gustosa nuestra propuesta de participar el nuestro blog. Visitá su página, no te vas a arrepentir, así la conocimos nosotras: Artista a los 9 años

"Pasión por la Docencia"

Las fotos que ven son de la presentación de "Botella al Mar" en el marco de las 3º Jornadas Nacionales de Formación Docente, "Pasión por la Docencia", que organiza cada dos años el Instituto de Formación Docente Contínua -IFDC- de Villa Mercedes. Les cuento que asistieron profes de distintas localidades de la provincia y de otras. ¿Se imaginan los nervios?

En fin, pasados esos nervios iniciales, sentimos el apoyo de otros docentes y de expositores presentes. Recibimos felicitaciones y les encantó el blog. Muchos prometieron visitarlo con sus alumnos, ¡lo que implica que gente que no conocemos verá lo que ustedes y nosotras hacemos! Nos hicieron muchas preguntas sobre el Colegio, sobre nuestros alumnos, es decir, ustedes.

¡Gracias chicos! Y espero que el año que viene se animen a ser parte del staff de publicación del blog.
Nos hace falta gente con ganas. Nuevamente gracias.

(Si quieren saber más sobre las Jornadas, recomiendo ver el blog de la Prof. Marcela Quiroga, post del 5 de noviembre).

"Al amor su lugar/Lugar de uno" de Lilian Nordio

La piel fresca

verde perfumada

Le tentaba ofrecer

a los paseantes

esas primicias

Estremecerse entre sus dedos

Después

mudó la piel

Eso es todo

* * *

Con lúcida ceguera

conduzco mariposas

a tu incendio

Elijo fatalmente su destino

Después serán los tiempos

de renacer

Entre cenizas

* * *

Lilian Nordio presenta su libro aquí en Villa Mercedes.

¡No te lo pierdas!

Consultá la Agenda Cultural de Villa Mercedes del Colegio Nº18.

A mis compañeros de curso!!!

(click en foto para ver más grande)

(Felipe, Carolina, Valeria, Franco, Andrea (al fondo), Jorge, Martin, Nicolas y Paolo)

Cuántas cosas vividas juntos,

cuántas macanas, cuántos momentos

esos que quedan en la memoria

y que a uno lo van marcando

por el resto de su vida,

mis compañeros de curso, mis amigos,

mis hermanos del alma,

esos que siempre estan cuando uno los necesita ,

esos que me escuchan,

esos a los que escucho

esos que viven y me dejan vivir

con ellos cada instante de su vida..

más que compañeros, amigos, hermanos,

todos tan diferentes y a la vez tan iguales ...

ASÍ SOMOS EN 3º GESTIÓN.

Leonardo Torrez, 3° gestión.
Centro Educativo N° 11"Inspector Sócrates Cortines"
Justo Daract.

¿Conocés al Che?

Lo llevás en las remeras, en las gorras, en tatuajes, llaveros, tenés afiches...
Pero, ¿Sabés qué pensaba "el Che" de la educación?

GANADORES de nuestro 1er. Concurso de Poesía

1er. Lugar

Rubén Sada

SIN TÍTULO

("Horizonte Negro")

El camino es oscuro, no hay luz en mi cuadra,

la vida se me acorta, la noche se me alarga,

el insomnio es un puñal que me taladra,

el espejo me acusa y la soledad me embarga,

el horizonte pinta negro, una pesada carga.

2o. Lugar

Daiana Pérez, Verónica Ponce y Soledad Guzmán Orieta

"UNA NOCHE"

Una noche de insomnio me miré en un espejo

y me di cuenta que el camino que recorría no tenía horizontes.

Desde ese momento sentí que todo daba vueltas y vueltas .

Todo era falso, era un sueño .

Ya no estaba más en la nube, estaba en el suelo.

Miré hacia afuera y vi que todo había sido una loca fantasía ...

Erika Mariel Princippe

"JUVENTUD"

En esta noche, veo tu rostro sonreir junto al mío.

Caricias, vivencias.

Sueño junto a un camino, lleno de verdes horizontes,

pero veo ¡aquí!, una niña frente a este espejo

y pienso ¡que este insomnio siga!

¡vuele!y más allá nos encontremos.

3er. Lugar

Victoria Alaniz

"NOCHE"

En este insomnio de luz de luna

a través del horizonte

vi el camino iluminado,

tampoco era un espejo

sólo era la realidad

que brillaba en esta noche

tan diferentes a las demás.

Luciano Rodríguez

"UN SUSTO"

Una noche de insomnio salí a caminar por el campo junto a mi perro. Cuando ibamos por el camino que nos llevaría a la laguna, vimos algo espantoso. Una mujer, se acercaba por detrás de los árboles, pensé que era una bruja pero era la hermana del puestero chileno que venía de lavar la ropa. Yo no sabía que era ella y salí corriendo. Me perdí por el campo, esperé que se hiciera de día porque la casa se veía en el horizonte...

Muchas gracias a todos participar!!!

Les recordamos que los poemas ganadores resultaron de la encuesta pública de nuestro Blog (ver encuesta)

Próximamente tendremos más concursos, prepárense!

Hoy en tu cumpleaños...

Con todo nuestro cariño y admiración, para la mujer que día a día nos inspira a seguir adelante, para quien nos regala sus alas y nos enseña a volar!!!

¡¡Para vos Sonia!!

-para tí-

Hoy en tu Cumpleaños

podría, no sé, conseguirte

media tonelada de flores

siete miradas distintas

quinientos besos de sabores,

un collar de perlas amarillas

dos boletos para el cine

un disco de los Rolling.

Un trozo de carbón

que en menos de mil años

será un bello diamante,

un diente de tiburón

una piedra lunar y hasta

una foto de Marte recién tomada

20 poemas de amor

y una canción desafinada.

Ciento cincuenta sueños dorados

y un par de fantasías más terrenales

mi bolsa de canicas, mi infancia

y muchas felicidades.

Mis manos llenas de caricias

envueltas para regalo

mi acta de nacimiento

endosada a tu nombre

y tiempo para pensarlo.

Ciento cincuenta sueños dorados

y un par de fantasías más terrenales

mi bolsa de canicas, mi infancia

y muchas felicidades.

Mis manos llenas de caricias

envueltas para regalo

mi acta de nacimiento

endosada a tu nombre

y el tiempo se nos ha terminado.

Hoy en tu cumpleaños

podría conseguir

todo lo que tengo y soy para ti

y todo lo que venga

a cambio de qué? no sé,

algo se nos ocurrirá,

algo se nos ocurrirá...

(Rodrigo Solís y Fernando Delgadillo)

Mi encuentro con el Genio...

"El que quiere interesar a los demás

tiene que provocarlos"

Museo Dalí. Figueras, Cataluña. España

(Fotos: Lucero Gómez Cruz)

Yo creía conocer a Dalí, pero me dí cuenta que no tenía ni la más mínima idea de lo que este Genio Creador era capaz de lograr. Pintor, escultor, orfebre, poeta, arquitecto, diseñador y experto en bijouterie de mercado.

Aquí en el museo diseñado por él mismo, ninguno de sus espacios deja de hablarnos de su churrigueresca personalidad, de un Dalí obsesionado por Velásquez; en medio de una anárquica religión el pintor me intrudujo a un mundo de analogías en las que no venía al caso interpretar -Freud se hubiera divertido bastante- ya que cada una encara nuestros propios infiernos y paraísos.

Conocí también a Gala (esposa y musa del artista), inteligente, mentora, madre, amante, mecenas, dulce, cruel, pero siempre ella misma. Amada por el creador, Gala fue capaz de “sacrificar” su propio brillo para cedérselo a Dalí. Sin ella, el Marqués de Dalí de Púbol no habría podido dar rienda suelta a su ingenio pues, como todos los mortales, necesitaba tocar la tierra para emprender el vuelo.

Este peculiar personaje me introdujo en sus sueños, la mente ya no me gobernaba, sólo me dejaba invadir por el fascinante artista que se inventó a sí mismo. Dalí es Salvador, pero más allá de todo, es Salvador Dalí... un espejismo que él comprendió y supo aprovechar como pocos, construyendo astutamente una parafernalia ornamental que ni el mismísimo Franco se atrevió a profanar.

Muchas leyendas hemos escuchado del maestro, algunas ciertas y otras tan absurdas como él las provocaba. ¿Qué acaso nadie se dio cuenta que Dalí sólo jugaba? Jugaba a ser él, jugaba retarnos; jugaba como los inmensos genios, a ser Inmortal… Maestro surrealista de los sueños despiertos, ese el Eugenio Salvador Dalí que yo conocí...

Lucero Gómez Cruz